Граппа

Вообще-то я не пью. Ну, можно сказать, практически вообще. А раньше пил. Побухивал, можно сказать. А с Нового Года — перестал. Перестал побухивать.

А Саша в Москве подарил на Новый Год мне бутылку граппы. Хорошей граппы. Нет, не просто хорошей, а очень хорошей. Суперграппы бутылку подарил мне Саша. А я возьми и перестань пить с Нового Года. Так и забыл тогда в Москве свою суперграппу.

А сейчас вот привез в Вильнюс подаренную мне суперграппу. А за окном дождь. И серость, и хмарь… А Саша, вообще-то, знал, что для меня граппа — самый любимый из всех крепких напитков напиток. Он знал что дарить. И подарил. Хорошую супер-пупер граппу.

А окно атакуют капли дождя. И ветер шипит не на шутку, как кошка, которую душат. А кошек я люблю. И граппу люблю.

И что прикажете делать? Смотреть на дождь и на граппу? И на кошку? И сравнивать их?

Так вот: открыл я бутылочку граппы. (Она должна быть комнатной температуры — ни в коем случае не из холодильника!) Открыл и налил стакашку. И выпил. И смотрю в окно. И пью. И смотрю в окно…

И в этом моем сидении и выпивании присутствует поэзия и грусть. Такая веселая, знаете ли, радостная грусть. И присутствуют виноделы, которые сотворили такую прекрасную граппу, и присутствует кошка, которую никто не душит, и присутствует дождь, который намекает на осень. А осень я люблю. И граппу я люблю. И кошку, носящую гордо фамилию Мышка, тоже люблю. Да Боже, кого я только не люблю!

А так я не пью. С Нового Года. И граппу эту я буду пить понемножку. До Нового Года…